Льется путь по хребтам одичавших гор, по сухим ковылям да по перьям седым
На день рождения Император дарит мне билет на рождественский концерт "Легенды Ирландии", куда я и отправляюсь в гордом одиночестве морозным вечером через новогодние, украшенные улицы Москвы. На дворе праздники, поэтому народ бродит веселыми толпами, бесцельно заглядывая в магазины, глазея на яркие витрины, оббивая ноги у порогов небольших пабов в поисках горячего вина. И в эти дни Москва неотличима от прочих европейских городов, завьюженных праздничной кутерьмой, теплым запахом ярмарок, золотисто-синими гирляндами и всеобщим ожиданием если не чуда, то уж точно - предвкушения.
Добравшись до Кузнецкого Моста, я обнаруживаю, что желающих послушать ирландскую и шотландскую волынки не так-то уж и мало. В большинстве своем достопочтенную публику составляют семьи, пенсионеры и люди около-тридцатилетнего возраста. Зеркальный зал на Пушечной заполняется почти полностью, тушат свет и на маленькую уютную сцену выходит квартет City Pipes из двух волынщиков и двух барабанщиков. И начинается магия. Не могу сказать, что раньше я питала хоть сколь бы то ни было теплые чувства к волынке - духовые всегда казались мне излишне драматичными. А волынка - так вообще резким, трагичным, инструментом уместным скорее в военных походах, чем в камерных залах. Меняется ли мое восприятие от первых аккордов? Нет. Но я отчего-то сижу, прямая и напряженная, с приоткрытым ртом, с распахнутыми глазами, не в силах дышать ровно, не в силах оторвать взгляд от бородатых мужчин в килтах, вцепившись в подлокотники растворяющегося подо мной кресла. В соцветьях фольклорного мотива перед моим внутренним взором плывут пропитанные густой брусничной кровью вересковые пустоши Каледонии, безветрие розовых облачных закатов, шум волн, бьющихся в каменистую грудь обрывистого берега. Мое галльское сердце мечется в резной клетке ребер, слыша что-то родное, такое понятное, такое близкое. Музыкальные номера сменяются танцевальными, где чечетку ног также смело можно назвать виртуозной музыкой. Вспоминаешь рассказ о том, как в Ирландии танцы начинают считаться делом греховным и святые отцы не одобряют столь фривольное занятие. Но так как не танцующий ирландец - мертвый ирландец, появляется танец, в котором совершенно неподвижна верхняя часть, зато нижняя - вытворяет невозможные кульбиты, выражая экспрессию всего тела. Чтобы проходя по улице, в окно было видно лишь неподвижные плечи и улыбающееся лицо, но не беснующиеся ноги, готовые вызвать в танцевальный поединок хоть самого черта!
Но организаторы фестиваля думают, что еще не полностью пленили сердца своих зрителей, поэтому в новых номерах оркестру волынщиков аккомпанирует на органе юноша, в своем идеально выглаженном костюме так похожий на святого отца. И именно в этом необычном, волнующем звучании - вся "ирландскость". Громогласие языческой, военной волынки смягчается обволакивающим глухим многоголосием католического органа. И публика не устает кричать свистеть и хлопать, до онемения ладоней, до мурашек. Не потому что волынки, барабаны и орган играют АББУ, битлов, Имперский марш и главную тему из Игры Престолов. А потому что волшебно, волнующе и до самого сердца, до самого нутра пробирает это сочетание звуков, позволяющее чувствовать себя живым. И в то же время - вечным, пронесшим это сочетание сквозь столетия, вой ветра, хлопанье крыльев голубей, живущих на колокольне. Потому что эта музыка - внутри самого тебя. И за этими мужчинами, да, ты пошел бы в бой, и бился бы как дикий вепрь, и кричал бы в небо, не чувствуя боли, и если бы погребальный огонь и вспыхнул бы над твоим бездыханным телом - то лишь под томную, жгучую, пронзительную песнь шотландской волынки.
к сожалению, у меня нет своего видео, так что видео со станицы youtube оркестра City Pipes
И немножко аранжировки, в т.ч. - из Звездных Войн
Добравшись до Кузнецкого Моста, я обнаруживаю, что желающих послушать ирландскую и шотландскую волынки не так-то уж и мало. В большинстве своем достопочтенную публику составляют семьи, пенсионеры и люди около-тридцатилетнего возраста. Зеркальный зал на Пушечной заполняется почти полностью, тушат свет и на маленькую уютную сцену выходит квартет City Pipes из двух волынщиков и двух барабанщиков. И начинается магия. Не могу сказать, что раньше я питала хоть сколь бы то ни было теплые чувства к волынке - духовые всегда казались мне излишне драматичными. А волынка - так вообще резким, трагичным, инструментом уместным скорее в военных походах, чем в камерных залах. Меняется ли мое восприятие от первых аккордов? Нет. Но я отчего-то сижу, прямая и напряженная, с приоткрытым ртом, с распахнутыми глазами, не в силах дышать ровно, не в силах оторвать взгляд от бородатых мужчин в килтах, вцепившись в подлокотники растворяющегося подо мной кресла. В соцветьях фольклорного мотива перед моим внутренним взором плывут пропитанные густой брусничной кровью вересковые пустоши Каледонии, безветрие розовых облачных закатов, шум волн, бьющихся в каменистую грудь обрывистого берега. Мое галльское сердце мечется в резной клетке ребер, слыша что-то родное, такое понятное, такое близкое. Музыкальные номера сменяются танцевальными, где чечетку ног также смело можно назвать виртуозной музыкой. Вспоминаешь рассказ о том, как в Ирландии танцы начинают считаться делом греховным и святые отцы не одобряют столь фривольное занятие. Но так как не танцующий ирландец - мертвый ирландец, появляется танец, в котором совершенно неподвижна верхняя часть, зато нижняя - вытворяет невозможные кульбиты, выражая экспрессию всего тела. Чтобы проходя по улице, в окно было видно лишь неподвижные плечи и улыбающееся лицо, но не беснующиеся ноги, готовые вызвать в танцевальный поединок хоть самого черта!
Но организаторы фестиваля думают, что еще не полностью пленили сердца своих зрителей, поэтому в новых номерах оркестру волынщиков аккомпанирует на органе юноша, в своем идеально выглаженном костюме так похожий на святого отца. И именно в этом необычном, волнующем звучании - вся "ирландскость". Громогласие языческой, военной волынки смягчается обволакивающим глухим многоголосием католического органа. И публика не устает кричать свистеть и хлопать, до онемения ладоней, до мурашек. Не потому что волынки, барабаны и орган играют АББУ, битлов, Имперский марш и главную тему из Игры Престолов. А потому что волшебно, волнующе и до самого сердца, до самого нутра пробирает это сочетание звуков, позволяющее чувствовать себя живым. И в то же время - вечным, пронесшим это сочетание сквозь столетия, вой ветра, хлопанье крыльев голубей, живущих на колокольне. Потому что эта музыка - внутри самого тебя. И за этими мужчинами, да, ты пошел бы в бой, и бился бы как дикий вепрь, и кричал бы в небо, не чувствуя боли, и если бы погребальный огонь и вспыхнул бы над твоим бездыханным телом - то лишь под томную, жгучую, пронзительную песнь шотландской волынки.
к сожалению, у меня нет своего видео, так что видео со станицы youtube оркестра City Pipes
И немножко аранжировки, в т.ч. - из Звездных Войн
