Льется путь по хребтам одичавших гор, по сухим ковылям да по перьям седым
Хорошо разговаривать в темноте, продвигаясь параллельно трассе, подсвеченной лишь обгорелыми окурками фонарей, когда тебе по глазам режет ветер, а по лицу и рукам - мороз. Тебе не надо смотреть в глаза собеседнику, не надо ничего скрывать и прятать. Ты можешь побыть собой.
И ты говоришь, говоришь, перебарывая резь в горле, говоришь, отчетливо понимая, что из всего сказанного тобой услышат не больше трети, а осмыслят и того меньше. Но так даже к лучшему! Ведь сейчас уже даже важно не то, что бы тебя поняли - понимать то нечего! - а что бы просто дали возможность словесно выплеснуть всю ту обиду и боль, что накопилась внутри. На этот мир, на эту серость, безликость и женское одиночество. На не нашедшие выход эмоции. Пусть даже и говоришь-то вовсе не о том, но тем не менее..
И просто идешь рядом, стараешься ни о чем не думать, а внутри такая Черная Дыра, что твое мироздание само не понимает, на чьем честномплевке и сопле слове держится.
И осознаешь, что если бы не эти 20 минут променада и хрипловатые отрывочные ответные фразы, то просто сорвался бы. сорвался на пустяке.. И не спасло бы ни теплое метро, ни те три большие глотка из горлышка перед выходом, ни натянутая благосклонно-усталая улыбка.
А потом ты идешь еще 15 минут до дома по пустынным улицам, между одиноких фонарей и редких прохожих, пишешь в голове посты, которым так никогда не суждено будет написаться, перебираешь в памяти фразы, жесты, поступки. Вспоминаешь, что уже две ночи подряд тебе снится тот, по чьим улицам ты сейчас идешь. Почему? Почему сейчас? Вроде бы и не думаю больше, а снится...
А дома - чай, бутерброд с сыром, свечи, таблетки и капли, стихи. Пишешь очередную ахинею, вспоминая эротичную картинку, завалявшуюся где-то в папках. Пишешь. Глумишься. Вывешиваешь на Стихах.. Тихонько поешь песни, любимые, въевшиеся в память строки, голос сипит и западает.. На каникулах - болеть?!
(А Мельничный Шелкопряд почему-то так сильно в моем мозгу переплетается с Флёровским Формалином...)Интересно, какая песня станет песней этой зимы?..
Какие же у нее были дымчатые глаза... это очень сложно объяснить...
Гадаешь на Фрае, вспоминаешь весь сегодняшний день, подарки, довольные лица друзей, "по пельмешке?", совместные просмотры мультиков и так тепло становится внутри. отпускает. Успокаиваешься, самоберешься в руки.
"Улыбайся!" Сжатые кулаки. Тэм, Джем и советские мультики.
Осанка, капюшон, мандарин.
Все.Жить можно.
Камера, мотор, поехали!
И ты говоришь, говоришь, перебарывая резь в горле, говоришь, отчетливо понимая, что из всего сказанного тобой услышат не больше трети, а осмыслят и того меньше. Но так даже к лучшему! Ведь сейчас уже даже важно не то, что бы тебя поняли - понимать то нечего! - а что бы просто дали возможность словесно выплеснуть всю ту обиду и боль, что накопилась внутри. На этот мир, на эту серость, безликость и женское одиночество. На не нашедшие выход эмоции. Пусть даже и говоришь-то вовсе не о том, но тем не менее..
И просто идешь рядом, стараешься ни о чем не думать, а внутри такая Черная Дыра, что твое мироздание само не понимает, на чьем честном
И осознаешь, что если бы не эти 20 минут променада и хрипловатые отрывочные ответные фразы, то просто сорвался бы. сорвался на пустяке.. И не спасло бы ни теплое метро, ни те три большие глотка из горлышка перед выходом, ни натянутая благосклонно-усталая улыбка.
А потом ты идешь еще 15 минут до дома по пустынным улицам, между одиноких фонарей и редких прохожих, пишешь в голове посты, которым так никогда не суждено будет написаться, перебираешь в памяти фразы, жесты, поступки. Вспоминаешь, что уже две ночи подряд тебе снится тот, по чьим улицам ты сейчас идешь. Почему? Почему сейчас? Вроде бы и не думаю больше, а снится...
А дома - чай, бутерброд с сыром, свечи, таблетки и капли, стихи. Пишешь очередную ахинею, вспоминая эротичную картинку, завалявшуюся где-то в папках. Пишешь. Глумишься. Вывешиваешь на Стихах.. Тихонько поешь песни, любимые, въевшиеся в память строки, голос сипит и западает.. На каникулах - болеть?!
(А Мельничный Шелкопряд почему-то так сильно в моем мозгу переплетается с Флёровским Формалином...)Интересно, какая песня станет песней этой зимы?..
Какие же у нее были дымчатые глаза... это очень сложно объяснить...
Гадаешь на Фрае, вспоминаешь весь сегодняшний день, подарки, довольные лица друзей, "по пельмешке?", совместные просмотры мультиков и так тепло становится внутри. отпускает. Успокаиваешься, самоберешься в руки.
"Улыбайся!" Сжатые кулаки. Тэм, Джем и советские мультики.
Осанка, капюшон, мандарин.
Все.Жить можно.
Камера, мотор, поехали!