Льется путь по хребтам одичавших гор, по сухим ковылям да по перьям седым
Когда обстоятельства загоняют меня в темный чуланный угол, пахнущий влажным мхом и затянутый паутиной, я всегда беру в руки томик Рея Брэдбери. Иногда - "Здесь могут водиться тигры", иногда - "Зеленые тени, белый кит", иногда, как сегодня, - "Вино из одуванчиков". Нужная книга приходит в нужное время. Мы читаем не только и не столько, чтобы сбежать от реальности в вымышленные миры, а в большей степени чтобы прочитать то, о чем так давно думаем, но всё никак не можем сказать. Внутри нас мечется, кипит, тянет, восторженно шуршит, мы переполнены, но нужных слов нет. Стоим, разводим руками: "Ну вот как-то оно так, знаешь..."
А потом берем книгу, - и вот же оно! Мудрый и красноречивый дядечка автор всё давным-давно уже за нас написал. Как в душу глядел: ведь именно это именно так я и чувствую!
Но "твой автор" - это не только человек, подсказывающий тебе, как всё это внутреннее обозвать, это еще и человек, чью азбуку Морзе настроения, волны внутренних импульсов ты можешь поймать, различить, понять. Твой автор - это чуткий мудрец, наставляющий тебя через шероховатые страницы, кого ты готов слушать, к кому ты готов прислушиваться.
"Давай-ка не ленись! Работай, отдыхай, не думай!" - и ты работаешь. И в работе находишь своё упоение и приводящий к внутренней гармонии внимательный покой.
"Я ЖИВОЙ" - и ты чувствуешь, как лихорадит от одной этой мысли, как хочется обнять и зацеловать весь белый свет, хочется запомнить каждую минуту своей _жизни_, каждую хочется прочувствовать, сделать не такой, как все прочие минуты и дни.
Ты ревешь вместе с чудовищем, слепо плывущим в бездне к маяку; ты летишь в колыбели могучих рук дядюшки Эйнара, слушая шепот октябрьских теней и мощное шуршание его крыльев; ты с ужасом видишь, как татуировки на спине человека, странствующего с бродячим цирком, оживают, и ты понимаешь, чья смерть там начинает поворачиваться к тебе со всех ракурсов; ты пьешь запоем отличный виски в пабе у Финна, виски обжигает тебе нутро, но так проще не тонуть в густом тумане и не слышать стонов баньши; ты расстреливаешь свои галлюцинации и страхи вместе с мистером Ыыы, надеясь, что они исчезнут, они умирают, но не перестают быть реальностью; в конце концов ты льёшь дождевую воду, которая когда-то была каплями из высокогорных озер, прошедшими через облака, в емкости с прессованными ярко-солнечными летними одуванчиками и твердо знаешь, что вот оно - твое лекарство от меланхолии, твой эликсир вечной жизни и экстракт абсолютного счастья.
И так, строка за строкой, от страницы к странице, ты находишь себя, набираешь полный рот слов, что аж за ушами болит, и начинаешь чувствовать, от загривка до солнечного сплетения, - всем. Всё.
И тебе по-настоящему хорошо.
А потом берем книгу, - и вот же оно! Мудрый и красноречивый дядечка автор всё давным-давно уже за нас написал. Как в душу глядел: ведь именно это именно так я и чувствую!
Но "твой автор" - это не только человек, подсказывающий тебе, как всё это внутреннее обозвать, это еще и человек, чью азбуку Морзе настроения, волны внутренних импульсов ты можешь поймать, различить, понять. Твой автор - это чуткий мудрец, наставляющий тебя через шероховатые страницы, кого ты готов слушать, к кому ты готов прислушиваться.
"Давай-ка не ленись! Работай, отдыхай, не думай!" - и ты работаешь. И в работе находишь своё упоение и приводящий к внутренней гармонии внимательный покой.
"Я ЖИВОЙ" - и ты чувствуешь, как лихорадит от одной этой мысли, как хочется обнять и зацеловать весь белый свет, хочется запомнить каждую минуту своей _жизни_, каждую хочется прочувствовать, сделать не такой, как все прочие минуты и дни.
Ты ревешь вместе с чудовищем, слепо плывущим в бездне к маяку; ты летишь в колыбели могучих рук дядюшки Эйнара, слушая шепот октябрьских теней и мощное шуршание его крыльев; ты с ужасом видишь, как татуировки на спине человека, странствующего с бродячим цирком, оживают, и ты понимаешь, чья смерть там начинает поворачиваться к тебе со всех ракурсов; ты пьешь запоем отличный виски в пабе у Финна, виски обжигает тебе нутро, но так проще не тонуть в густом тумане и не слышать стонов баньши; ты расстреливаешь свои галлюцинации и страхи вместе с мистером Ыыы, надеясь, что они исчезнут, они умирают, но не перестают быть реальностью; в конце концов ты льёшь дождевую воду, которая когда-то была каплями из высокогорных озер, прошедшими через облака, в емкости с прессованными ярко-солнечными летними одуванчиками и твердо знаешь, что вот оно - твое лекарство от меланхолии, твой эликсир вечной жизни и экстракт абсолютного счастья.
И так, строка за строкой, от страницы к странице, ты находишь себя, набираешь полный рот слов, что аж за ушами болит, и начинаешь чувствовать, от загривка до солнечного сплетения, - всем. Всё.
И тебе по-настоящему хорошо.
-
-
06.11.2014 в 08:41-
-
07.11.2014 в 00:33"Вино из одуванчиков" раз за разом помогает мне пережить зиму
-
-
07.11.2014 в 12:09-
-
09.11.2014 в 22:40Leptir, я тоже не могу сказать, Вино - мой любимейший роман. Нет. Например 450 градусов по фарингейту меня потрясли, проняли и изменили гораздо сильнее.
Но не в Вине дело. А именно в Брэдбери. В его умении достучаться до меня, вернуть на тропу человечности. И чего-то в конечном счете хорошего.