[-Marigold-]

Дни сменяются днями, и время идет,
А я смотрю вдаль из окна...
Говорят, я горда, и в глазах моих лед,
И улыбка моя холодна.
Hо кто знает о пламени в сердце моем?
© Йовин

Будни обволакивают, словно огромное мохнатое облако, сквозь которое совсем не видно разноцветных, расчерченных квадратиков земли. Только и успевай подсчитывать вечера воскресений!
Я говорю себе: "То, что ты ничего не успеваешь, - только твоя заслуга! Надо уметь организовывать себя, в конце концов, не первое десятилетие живешь! Отринь лень, составь списки дел, наберись терпения!" Отражение только виновато потупляет взор, по-детски косолапо переступает с ноги на ногу и уходит на кухню сидеть на столе, пить разбавленный молоком Бейлис и слушать Rock.fm. "Каждые выходные одна и та же волынка!" - негодующе всплескиваю руками я.
Этой части меня отчаянно хочется быть сильной, мудрой и красивой. А той, что в зеркале, хочется еще и гармонии. Она знает, что завтра - это извечная ложь, сказка, которою нам напевают в уши с самого рождения. Завтра никогда не наступит. Всегда будет одно сплошное постоянное сегодня, да уходящее все дальше вчера. Поэтому-то и хочется взять от каждой минуты как можно больше как можно лучшего, - а то вдруг следующей уже не будет.
Мой ореховоглазый спрашивает, не хочу ли я приехать "учительницей русского" в Лондон, а то ведь "много бизнесменов и парней, которые нашли русских красавиц!"
Я совсем тушуюсь и закрываю почту. Так доверчиво, отчаянно дожидаюсь от него новых писем, а когда приходят, - не могу ответить по несколько дней. Язык не поворачивается, пальцы не опускаются. Он играет со мной, как кот с мышью. Это пугает и притягивает одновременно. Я понимаю, что не могу и не готова пока его отпустить. Хотя все настолько тщетно и больно, что хочется лезть на стену.
Вот уже 8 месяцев как мы, птенцы, покинувшие родное гнездо университета, разлетелись на четыре стороны света, - только и ищи дорогу по перьям. И теперь, словно прыщавые школьнички, следим за жизнью друг друга через мутную призму соцсетей. А было братание на крови, купание в Москве реке, писание буриме под раскаты беснующейся за окнами грозы, душные французские, испанские, краковские и украинские ночи, когда пилось, пелось и жилось так упоительно хорошо. Нас всегда было +/- 10, даже самые циничные из нас верили в чудеса, на каждого можно было положиться как на самого себя, мы придумывали на лекциях сказки, искали по квесту с указанием лишь номеров в Пушкинском музее артефакты, читали друг другу в кофейнях книги, ели бутерброды в Ленинской библиотеке, плавали в бассейне под кружащимися хлопьями снега, прогуливали русский ради Властелина Колец на английском, шаманили под старой всепомнящей березой, ходили друг к другу в гости, терялись в майских московских улочках и находились в туманных переулках Пскова, любили жизнь, друг друга и зарубежную литературу.
И сейчас даже не верится, что всё это на самом деле было с нами, было у нас.
Вечер воскресенья утонул в темном бархате ночи. Самое время читать и смотреть то, что хочется, перебирать старые бумажные письма и фотографии, убирать коробки на антресоли, а скелеты - в шкаф. Ведь завтра уже понедельник, очередной и беспощадный. Ах, погодите. Завтра? Мое отражение говорит, что существует только сегодня. А значит - живем!

@темы: житейское, обрывки ментальной скрижали, загнутые уголки, the Man

Comments

[Vealda]

живем

[-Marigold-]

угу