Льется путь по хребтам одичавших гор, по сухим ковылям да по перьям седым
«Декарт говорил: "Я мыслю, следовательно я существую", Кальдерон утверждал, что жизнь есть сон, а сон, как свято уверены африканские аборигены, - это маленькая смерть» - грустно думал кот Шрёдингера, зависая в бездонности ночи в коробке в виде огромной белозубой улыбки, - «Куда ни поверни, всё один замкнутый круг получается... Как же тогда понять, есть я на самом деле или нет? Или я просто плод собственного воображения, реальный безумный сон, конец которого невозможен?!»