Мдааа.. А мир своей уверенной поступью слепо катится в Тартар..
Россия в частности. Нет, в стране кризис, а они 7 и 8 звездочные отели за рубежом строють. и сусальным золотом облицовывають...
глупая жадная политикаЯ, на перекор Анищенко, сделала белорусские сырниковые палочки. Очень кстати вкусные. И вообще, белорусы молодцы. Жаль только распродают заводы пищевой промышленности. Тоже ведь чёрте-что пойдет..
А у нас кризис. Может наш премьер или президент и кушают красную икру, запивая исключительно коллекционными винами, но простой народ откровенно голодает. Если где-нибудь в отечественной глубинке они как в лаптях ходили, так и ходят, как репу сажали, как яблоки мочили, так этим и занимаются, то в Москве старики тихо гибнут. Маленькая, сухонькая, сгорбленная, в старой *наверное еще довоенной юбке* и платочке, краснея и всхлипывая, просит: "дочка, купи пожалуйста творожку. А то уж очень кушать хочется.." Нет, я-то куплю, мне не тяжело, и пакет кефира ей сунуть - жалко старушку все-таки. А другой отпихнет и пройдет. А от этой пачки творога может зависит выживет ли она или от голода помрет.. А они, гады, гостиницы строят.. Сволочи! ненавижу..
А с другой стороны - монополия:
*метро ~ 10 утра*
-Садитесь, бабушка.
-*тихо, но уверенно* Сиди, сиди. Я тут работаю
-O_O
-*громко и с подвываниями* Людииии добрыеееее, подайте ради Христааааа........
С одной стороны - жалко. С другой стороны - тошно. А с третьей - и актерам кушать хочется..Чувствую, как тихо ненавижу собственную страну.
-----------
И в семье опять все х..во.
болеютОпять у папы проблемы, бабушка вообще непонятно как живет держится *на святом слове, право..*, у дедушки сердце, у мамы симптомы предынфарктоного состояния и защемление шейного отдела. и я чувствую, как земля тает под ногами..
И ходишь по квартире, впечатываясь в углы в полуобморочном состоянии, слепея на полминуты, чувствуя себя чем-то беззащитным, маленьким и мохнатым.. И ты пытаешься развеселить бабушку по телефону, потому что мама уже просто не может, а сама она давно опустила руки *уже лет 8 как* и все время плачет и жалуется. И ты просто так как можно чаще обнимаешь и благодаришь маму, потому что такое впечатление, что она только на этих объятьях и вечерних разговорах и держится.И все так же, как и в "молодости", боишься своего вобщем-то добрейшего и замечательнейшего папу..
А по ночам ты сидишь, пишешь стихи, давишься собственными горькими комочками, глушишь вино, разбавленное сливовым компотом, тихонечко поешь что-нибудь оптимистичное, и засыпаешь со своими довольно старыми строками:
"Я верю, я стану добрее,
Остаться бы только сильной..."А еще ты вновь умаоляешь Небо и всех его обитателей ниспослать тебе удачу и Халяву, что бы сдать экзамен на достойную оценку и не добивать родителей хотя бы этим..
ну и бла-бла-блаа ты улыбаешься. Улыбаешься, чёрт возьми, и дышишь! Всей грудью. Ты закачиваешь в свой плеер песни Миронова и Полетаевой и доверчиво заглядываешь в глаза небу. Но, в итоге, и оно рыдает взахлеб у тебя на плече.
А ты говоришь, что все равно все будет славненько *как говорил вампир Генри* и чудненько. как бы там ни получилось. Ибо!.И пишешь это стихотворение о малыше Пэке, помощнике Оберона, и задумываешь написть нечто светлое о вереске и клевере, и читаешь Крист Назарову и Сашу Беса. И кутаешься в свою *некогда отобранную у мамы* черно-белую клетчатую пончу. И пьешь "Хорошую Воду"(лат.) Потому что чувствуешь, что если раскиснешь или хотя бы повесишь нос – все.. абзац и финита ля комедия! А ты на это не согласен..) И улыбаешься прохожим, и ловишь между ладоней тополиный пух, и поешь песни на малолюдных улицах.
И чувствуешь почти физически, как жизнь струится по венам.
И стараешься все-таки учить Дрель.