Словно первый росточек мяты,
Словно бумажный кораблик смятый,
Несущийся по водостоку
С севера на восток,
Так и я - высовываюсь наружу
В жару и стужу
Все внутренности - нараспашку.
И стоит полночи мою тишину нарушить,
Сразу вспоминается каждый,
Кто был ярким, особенным, важным.
Но память не лечит - душит,
Отчаянье лезет в душу.
"Уж лучше синица в руке..." Нет, не лучше!
И всё хваленое мое рацио
Становится комочком нервов,
Хочется исчезнуть, сжаться,
Растворясь в стуке сердца мерном,
И больше уже не сражаться.
Не ты в этом мире первая,
Девочка, кому одиноко и по ночам не спится.
Из памяти истираются лица,
И все сохраненные письма кнопочкой Alt+Delete
Надо бы удалить. Но что-то внутри болит.
Тебе бы писать картины и сочинять стихи,
Стать сомелье, океан покорить на фрегате,
А ты всё катишься сквозь туман на своем самокате,
Преисполнясь апатии и чепухи...
И надо бы каждого из них отпустить.
Спустя четверть века не так уж и много хочется,
Но что же тогда в горсти
Останется?
Песчинки да глинистый сланец...
Сознание - словно паззл, душа - словно решето.
Ведь всю мою горечь и всё моё одиночество
Чуточку проще нести,
Чем пустоту и выверенное ничто.