- Господь милосердный, ну что я делаю опять не так? - чуть не плачет Розочка и с досадой поджимает тонкие губы. Работа не спорится, ничего удивительно-нового и захватывающего в жизни не происходит, Марта и Карл всё больше бухтят, чем гладят по голове, и абсолютно безнадежно ждать того, кто придет, обнимет и скажет: "Эй, девочка, маленькая моя, выше нос! Жизнь-то налаживается!"
Этот последний факт печалит Розочку сильнее всего прочего.
- Я обещаю не есть после семи, прилежно убираться в квартире, сменить гардероб, добросовестно выполнять свою работу на Почтамте. Только пожалуйста, демиург, подсыпь мне в жизнь хоть немного нужности, хоть самую малую щепоть. Я знаю, ты сказал бы, что я только в начале пути, что для всего нужен разбег, но ты же знаешь, я хороша лишь на коротких дистанциях. Я никогда не была примерной, чтобы заслужить твою награду, более того - никогда не была дерзкой, чтобы заслужить твоё восхищение. Но пожалуйста, сжалься, дай мне хотя бы хорошенького пинка, - даже за малейшее разнообразие и тактильный контакт я буду уже благодарна...