Пихая локтями прохожих,
Слывешь в этом мире ненужным,
Как солнце на дне грязной лужи,
На то, что ты есть, не похожий...

Живу в своем маленьком мирке, кутаясь с ногами в мохнатый плед и запивая пырейный мед горячим ройбушем. Пишу сказки, по большей части неоконченные и в стол, вышиваю крестиком домовых, слушаю приключенческие аудиокниги на английском. У меня есть огромная куча любимых актеров и лишь парочка обожаемых персонажей. Последних я вычесываю, выглаживаю, когда мне как-то не по себе, и вкладываю в них самое светлое и святое, что только есть в моей душе.
А потом я выхожу на улицу.
Я иду в стареньких кедах и длинющем шарфе по осыпающейся листве, помогаю старушкам поднимать тележки, здороваюсь с продавщицами, извиняюсь в метро. Но что я получаю взамен? Тонну грязи и пригоршни слепого недовольства. Людям сложно на секунду засунуть свои проблемы куда-нибудь поглубже и просто улыбнуться в ответ. Просто сделать чей-то день немножко приятней и радостней.
И продолжаешь ходить с счастливым выражением лица, придерживать двери, уступать место, дарить консьержкам розочки, говорить "Нет, благодарю", "Спасибо, очень приятно", "Позвольте", даже если хочется стукнуть их всех чем-нибудь тяжелым.
Мне кажется, мои 21 - это тот возраст, когда приходит осознание фатальности, того, что что бы ты ни сделал, мир не станет лучше и добрее. Потому что для этого надо несравнимо больше, чем один, десять или даже сто человек. Но даже это не останавливает от тщетных жалких потуг раскрасить пространство вокруг себя, от этого "лицемерия во благо".
Даже если люди разочаровывают тебя, это еще не повод разочаровывать себя самого.
Весь мир в нашей голове.