Мидир сидит в своих сумрачных чертогах совсем печальный.
Его Этайн танцует на балах смертных, она прекрасна как все восходы на Земле, ее локоны отливают столетним золотом, ее губы мягки и утонченно-развратны, ее маленькие ступни способны безвозвратно свести с ума. Она смеется так звонко и целует так страстно. Целует короля смертных. Целует младшего брата короля. Но не его...
Мидир посылает гонцов по всей Ирландии, обивает пороги всех трактиров в плаще нищего странника, ищет свою Этайн. Но он знает, что даже когда найдет ее, не увидит радостного мерцания на дне звездных глаз, не услышит приветственного вскрика - долгие зимние вечера и объятья смертных несут гораздо больше забвения, чем даже хрустальная клетка Энгуса.
Не у кого просить совета. Не у кого просить помощи.
Кто ж виноват, что богов любви и развлечений любят больше чем богов подземного мира?!