«
А они лежали в темноте, держась за руки, слушали тишину — эту дивную тишину — и ждали рассвета»
У нас всегда будет Париж
.Много лет назад мне попалась в руки книга, где пожарники должны были не тушить пожары, а жечь книги. Это произвело такое неизгладимое впечатление, что спустя более чем 5 лет, я нашла ее по обрывочным фразам и образам, и открыла для себя творчество дивного американского писателя Рэя Бредбери.
В его книгах так много той самой магии, красоты и вдохновения, что так отчаянно не хватает в современном мире. Глотая туманы "Зеленых теней...", нежась в лучах "Вина из одуванчиков", замирая всем сердцем от "Марсианских хроник", трясясь как в лихорадке, перечитывая "451° по Фаренгейту", рыдая над "Здесь могут водиться тигры" и "Ревуном", лакомясь как самой благодатной вкусностью "Из праха восставших", я влюблялась в Бредбери снова и снова, и каждый раз - по разному.
И сейчас мне кажется, что я потеряла очень хорошего друга.
Друга, который всегда находил верные слова и всегда был рядом. В его мирах можно было быть счастливым и дышать полной грудью.
Вечная тебе память, Раймонд Дуглас Брэдбери.
«Понимаешь, вначале жизнь дает нам все. Потом все отнимает. Молодость, любовь, счастье, друзей. Под занавес это канет во тьму. У нас и в мыслях не было, что ее – жизнь – можно завещать другим. Завещать свой облик, свою молодость. Передать дальше. Подарить. Жизнь дается нам только на время. Пользуйся, пока можешь, а потом без слез отпусти. Это диковинная эстафетная палочка – одному богу известно, где произойдет ее передача»
Лето, прощай
«В ту ночь, когда он умер, мир обеднел на десять миллионов прекрасных поступков.»
451° по Фаренгейту