По комнате ползет запах вишни и духоты.
Вордсворда нашла, а вот Шелли придется, видимо, еще раз конспектировать. Печально.
Родители хотят уехать на дачу, а у меня выходные будут редкостно суетные, наполненные встречами с людьми которых не видела уже целую вечность, и мартини с грейпфрутовым соком. или без него. Ибо, скорее всего, я буду безвылазна на ночь. Но может быть хотя бы возьмусь за ум. А там может и прорвусь...
Окна в доме напротив горят размазанными золотистыми квадратиками. Опять тяжело дышать. Мама говорит, что это сердце замедляет ритм и начинает не так как надо работать ближе к поздней ночи, особенно когда подолгу не сплю. "Устает"...
Я опять влюбляюсь в Гофмана, рассказы Бредбери и майские жаркие вечера, когда расплесканное небо немного давит на плечи. И вновь возвращаюсь к песням Иллет и Мартиэль, уходя от тяжелого и зарубежного.
Уже дома подумала над тем осколком разговора. Наверное, я действительно не могу влюбляться, и вижу в нем, да и в нем тоже, лишь хороших друзей. Это безнадежно. Потому что кроме вспышек страсти я ничего не чувствую. Совсем... А "это не любовь - это Дикая Охота на тебя!" (с)
Хочется чернослива с орехами и "Буратино". И полные ладони вишневых лепестков. Да так, что бы с большим фотоаппаратом - в цветущие парки и в толпу людей.. и... щелк-щелк-щелк...
и почаще искренне улыбаться..